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 Ihre Blicke begegneten einander von oben nach unten und von unten nach oben. Beide standen an einem Fenster. Sein Kopf lag im Nacken, denn seine Blicke konzentrierten sich auf das Fenster im dritten Stock des gegenüberliegenden Wohnhauses, dessen Haustor sich in der Lienfeldergasse befand. Sie hatte wohl bemerkt, daß sie beobachtet wurde und versuchte, sich hinter dem Vorhange zu verstecken, während sie vorgebeugt den Beobachter ihrerseits zu taxieren versuchte. Marie hieß sie, das hatte er herausgefunden. Sie wußte nicht, daß er Hans hieß und nur ein Bein hatte.

Hans erfuhr, daß sie Friseurmeisterin und im Begriffe war, ganz in der Nähe einen Salon zu übernehmen. Das war ein Hoffnungsschimmer, denn auch er hatte Herrenfriseur gelernt. Es gab aber zu viele Herrenfriseure mit gesunden zwei Beinen, da wollte niemand einen beinamputierten Kriegsversehrten einstellen.  Aber: Hans stammte aus einer mährischen Familie wie sie. Das verband. Es imponierte Marie, wie Hans mit seiner schweren, primitiven Prothese stundenlang im Geschäft stehend arbeiten konnte. Ökonomische Überlegungen kamen ins Spiel. Wenn Hans in der fensterlosen Kammer hinter dem Laden nächtigte, konnte er seine Mietwohnung aufgeben. Wenigstens brauchte er mit seinem Holzbeine nicht mehr die Stiegen hinaufsteigen in den dritten Stock. Und der Weg zur Arbeit war auch lang und mühsam für ihn mit seiner Behinderung. Marie und Hans taten sich zusammen. Selbst nachdem die Dinge ihren Lauf genommen hatten und Hans und Marie ein Paar und sogar ein Ehepaar geworden waren, blieb Hans in seiner Dunkelkammer. Drei Stock hinauf in Maries Wohnung wären noch schlimmer gewesen. Marie blieb nachts oft bei ihm. Die Müdigkeit nach einem langen Tag legte es nahe. Und nicht nur die Müdigkeit.

Marie war fünfundzwanzig, als sie fünf Jahre nach dem Ende des schrecklichen Krieges ein Mädchen gebar. Sie nannten es Maria. Aber wohin mit dem Kind, da beide Eltern arbeiten mußten? Solange Maria klein war, blieb sie im Friseurladen. Später mußte Maria in den Kindergarten der katholischen Klosterschwestern. Es gefiel ihr dort. Sie war der Mittelpunkt der Institution. Mit ihren Faxen und Späßen und frühem Theaterspiel hielt sie ihre Mitzöglinge, die Schwestern und den Kaplan auf Trab.

Als Maria sechs wurde, begann es zwischen Marie und Hans zu kriseln. Er ging oft ins Wirtshaus um zu trinken. Wenn er heimkam, wurde er übergriffig. Marie hielt sich jetzt oft in der Wohnung in der Lienfeldergasse auf mit ihrer Tochter. Sie schaffte ein Pianino an auf langfristige Teilzahlung. Vielleicht förderte es ja Marias Musikalität. So trat ich ins Leben dieser Familie.

Mein Name ist Robert Waldhäusl. Mein exaktes Geburtsdatum ist unbekannt, es dürfte aber um 1920 gewesen sein. Lange mußte ich unnütz im Lager der Klavier-Niederlage herumstehen, bevor man mich die drei Stiegen hinauftrug durch die schmale Küche in die helle Stube dieser noch jungen Frau mit dem kleinen Mädchen. Ab und zu klimperte das Mädchen auf mir herum, wild und ohne erkennbares System, dann aber wieder mit einem Finger die Melodie manches Kinderliedes stotternd.

Die Mutter rührt mich nicht an. Mir scheint, meine Anschaffung ist zum Teil dem Bedürfnis nach einem Statussymbol geschuldet. Schade. Wie gern wäre ich in eine Familie gekommen, wo ich herangenommen würde. Wo jemand ernsthaft lernte, die schöne Musik aus mir herauszuholen, die in mir steckt. Oder gar in eine Bar oder ein Revueetablissement, wo ich jeden Abend die Gäste unterhalten dürfte. Nein, zu diesen Banausen mußte es mich verschlagen. Aber was! Immer noch besser als das öde Kontor, wo gar nichts passierte als die spannenden Augenblicke, da die Männer hereinkamen, um eines von uns abzuholen und jedes von uns hoffte, diesmal würde es einen selbst treffen. Die Enttäuschung, wenn es der eingebildete Stutzflügel war.

„Mit sieben wurde ich auf der Straße angeschossen. Gassenbuben spielten mit einem Revolver. Blut rann meinen Hals hinunter. Mamma rannte mit mir zum Arzt. Streifschuß, sagte er, als er mich verband. Die Wunde verheilte bald.“

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„Mit Eintritt in die Hauptschule besuchte ich nebenbei die Staatsakademie für Ballett und darstellenden Tanz. Acht lange Jahre Tränen und Blut (der Spitzentanz, die Zehen!), aber ich hielt durch. Meine Rollenspiele setzte ich in der Schule fort. Ich imitierte alle Lehrer und den Direktor. Die Tanzausbildung ging weiter, als die Hauptschule beendet war. Daneben wurde ich Friseurlehrling. Die Lehre machte ich nicht im elterlichen Geschäft, sondern in einem vornehmen Salon in der Innenstadt. Mit der Gesellenprüfung in der Tasche arbeitete ich in unserem Geschäft weiter. Ich beteiligte mich an vielen Preisfrisieren und bekam immer erste oder zweite Preise. Zum Tanzen und Frisieren kam mit sechzehn auch noch das Schauspiel. Ich besuchte das Konservatorium. Außer Sprechen konnte man mir dort nicht mehr viel beibringen. Ich war neunzehn, als man über Emmi Emmering munkelte, sie sei in Wien. Die große Schauspielerin vermittelte viele Engagements. Ohne Abschlußprüfung ging ich zu einem Vorsprechen. Der Intendant des Stadttheaters in Döbeln (Sachsen) war auf Suche. Ich brachte die ‚Salome Pockerl‘ und noch eine komische Rolle aus einem musikalischen Lustspiel und hatte einen Vertrag über 125 Mark monatlich für die Spielzeit ab Herbst. Das war 1942. Ich schwebte im siebenten Himmel, dachte überhaupt nicht daran, daß Krieg war, schon wieder. Wie schwer mußte es Mamma fallen, mich so weit fortgehen zu lassen, mich, die ich nicht einmal allein zur Perfektion bei der Tanzschule Thumser in Neulerchenfeld durfte.

Im August fuhr Mamma mit mir nach Döbeln. Wir fanden ein Zimmer für mich bei einem Ehepaar, das gerade den Sohn im Krieg verloren hatte. Ich würde so etwas wie die Ersatztochter sein. Mamma war wichtig, daß jemand mich beaufsichtigte. ‚Daß d' mir ja kan Bamperletsch hambringst!‘, schärfte sie mir wiederholt ein, bevor sie in den Zug nach Wien stieg. Wie ich das im Falle des Falles verhindern hätte können, war mir nicht so richtig klar.

Ich meldete mich am Theater. Die Ballettmeisterin war sehr zufrieden, als sie von meinen vielen Jahren Ballettunterricht erfuhr. Ich durfte mit dem Ballett trainieren und bei jedem Ballettabend mittanzen, sogar Solos. Gleich zu Beginn der Spielzeit mußte ich für die erkrankte Soubrette in ‚Land des Lächelns' einspringen. In zwei Tagen lernte ich Text, Musik und die Personenführung. Alles ging gut. Das Publikum war sehr freundlich zu mir.

 Zwei Tage danach gaben alle Neuen im Ensemble einen musikalischen Abend, um sich dem Döbelner Publikum vorzustellen. Ich war die einzige Wienerin. Wir hatten großen Erfolg. Die Zeitung war voller Lob. Nur der Kapellmeister war nicht zufrieden mit mir. Bei der nächsten Probe meinte er, ich müsse schon zu ihm hinunterschauen und seine Tempi beachten. Na, ich hatte einen Riesenzorn auf den! Vor allen anderen hat er mich heruntergeputzt. Meine Verteidigung ‚Wienerisch ist anders als deutsch‘ war auch nicht wirklich gscheit. Der Zufall wollte es, daß wir wenig außerhalb Döbelns in derselben Straße wohnten und daher nach den Proben denselben Heimweg hatten. Ich mußte immer viel von Wien erzählen. Er war sehr interessiert an Österreich. Im Lauf der Zeit habe ich mich sehr an den Herrn Kapellmeister angeschlossen. Er war so seriös und überhaupt nicht zudringlich, was man von den anderen Kollegen nicht sagen konnte. Sogar die Operettensängerin wollte mich vernaschen. Gottseidank haben mich meine Kolleginnen gewarnt, als ich in der Garderobe strahlend erzählte, ich wäre zum Kaffee bei ihr eingeladen. Damals hatte ich noch keine Ahnung, daß es ‚sowas' gibt.“

Der Kurier des Zeren, Bühnenbild 2. Akt, von Günther Schumann



"Im Juli konnten wir für ein paar Tage nach Wien reisen. Tino lernte seine Schwiegereltern kennen. Sie begegneten Tino mit reservierter Freundlichkeit und mir mit aller Liebe. Da war er also doch, der Bamperletsch. Unterbrochen von Fliegeralarmen heirateten wir am 12. Juli, drei Tage vor Tinos einundvierzigstem Geburtstag und vier Monate vor meinem einundzwanzigsten.

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Meine erste Erinnerung besteht aus blassen Bildern wie aus einem verschleierten Traum. Es wird aber kein Traum gewesen sein. Um von diesem weiß gekleideten Herrn mit dem seltsamen Ding träumen zu können, hätte ich zuvor einen Arzt mit so einem seltsamen Ding gesehen haben müssen, Es muss also schon die allererste Erinnerung sein, die sich mir da abbildet, in ferner Vergangenheit. Wie der weiß gekleidete Herr meine aufgeregte Mutter beruhigt, das haben wir gleich. Die Worte kann ich natürlich nicht verstehen, denn ich muss noch ganz sprachlos gewesen sein, aber ich fühle wie ich damals gefühlt habe, dass der weißgekleidete Herr meint, das sei nichts Besonderes, nicht der Rede wert, als er das seltsame Ding in die Hand nimmt, dieses Horn mit einem Ballon, heute würde ich sagen, eine uralte Autohupe. Der weiß gekleidete Herr steckt das seltsame Ding an meinem hinteren Ende kurz in mich hinein, eine warme Welle durchfließt mich, dann gibt mich der Arzt meiner Mutter zurück.

Mein Gefühl sagt mir, dass die Ordination, wo das geschah, ganz in der Nähe unserer Wohnung liegt, in einer Parallelstraße zur Lienfeldergasse, nur ein Häuserblock dazwischen. Ein Häuserblock, der allerdings nicht mehr vorhanden ist, ein ehemaliger Häuserblock sozusagen. Ein Häuserblock, der seit einem Jahr in Trümmern liegt, nachdem eine Fliegerbombe tief in ihn eingedrungen und dann in einer gewaltigen Explosion ihn und die zitternden Menschen in den Kellern auf einen Schlag verwandelt hat in einen ehemaligen Häuserblock und in ehemalige Menschen.

Der fehlende Häuserblock hat meinem Vater einen Schreck eingejagt, weil er ihn mit unserem Wohnhaus verwechselt hat, als er anlässlich eines Fronturlaubs zu mir und zu meiner Mutter wollte und es hat eine ganze Weile gedauert, bis er dahintergekommen ist, dass der fehlende Häuserblock nicht unser Wohnhaus und unser Wohnhaus um einen Häuserblock weiter westlich und ganz unversehrt war. Mein Vater wollte zu meiner Mutter, um sie zu heiraten und dazu hat er auch den Fronturlaub bekommen. Da also der fehlende Häuserblock nicht der Häuserblock mit unserer Wohnung war, haben meine Eltern eine aufs Wesentliche beschränkte Kriegshochzeit feiern können und gleich danach ist mein Vater zu seiner Einheit nach Westungarn zurückgekehrt.

Die Einheit, bei der mein Vater gekämpft hat, war eine Transportkolonne. Das heißt, er hat dort nicht gekämpft, aber Kriegsdienst geleistet. Kämpfen wäre dieser Truppe Sache nicht gewesen, denn sie bestand aus einer Ansammlung von Theaterleuten. Die Theater im deutschen Reich waren im September 1944 geschlossen worden und die Ensembles, soweit sie nicht schon zuvor der Judenverfolgung zum Opfer gefallen waren, nach einer kurzen Einschulung, Ausbildung wäre weit übertrieben, dem Kriegsdienst zugeführt. Da saßen nun der Komiker und der Bariton und der Inspizient und der Tenor und das Cello und die Oboe und der Buffo und der Kapellmeister, mein Vater, judenbefreit in einem Wald östlich von Komárom auf den Ladeflächen von ein paar Henschel und warteten darauf, dass der Hauptmann Bauer mit dem Wachtmeister Zlanabitnik zum Tross zurückkehren würden, hoffentlich mit reicher Beute, denn tagsüber begaben sie sich auf Hasenjagd, um die karge und eintönige Dosenration ein wenig aufzubessern. Jeden dritten Tag wurde mein Vater, der Kapellmeister, mit dem Fahrrad nach Komárom geschickt, um die Feldpost zu holen, später auch nach Györ und Pressburg, nachdem von Osten her Geschützdonner das Näherrücken der Front und Hauptmann Bauer verkündete, „Männer, wir verlegen". Verlegen, das bedeutete immer Aufbruch in Richtung Westen, wo der Geschützdonner gerade noch nicht zu hören war. Und da behaupte jemand, das Reich hätte für seine Künstler nichts übriggehabt!

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Die Mitzi ist wieder da! Wenn auch nur für ein paar Tage. Ein Wirbelwind ist sie immer noch, aber doch auch verändert. Eine strahlende junge Frau ist sie geworden. Und sie hat ihren Bräutigam mitgebracht. Na bumm! Der ist zwanzig Jahre älter als die Mitzi. Dafür kann er herrlich Klavier spielen. Er hat auf mir herumphantasiert, Operettenmelodien, Lehar und zum Teil wahrscheinlich von ihm selbst, aber auch Puccini, den mag er offenbar sehr. Ich hab‘ mich zusammengerißen, um alledem gerecht zu werden. Die Mitzi hat gesungen. Bei den Duetten hat der Tino, so heißt ihr Mann, den männlichen Part markiert. Haha! Er mit seinem platten Berlinerisch - Wiener Operette – haha! Dafür hat sich sogar Mitzis Vater mit seinem Holzfuße in den dritten Stock heraufgequält und die Schatzingers und die Pilats. Noch mehr hätten in die kleine Wohnung nicht hereingepaßt. Es hat ihnen sehr gefallen, aber daß sie ihn gleich heiraten muß?

...

„Zurück in Freiberg spielten wir noch bis September, dann wurden auf Goebbels' Befehl alle Theater geschlossen. Tino mußte zur Wehrmacht. Ich durfte nach Wien fahren, weil mein Kind unterwegs war. Das hat mich vom Arbeitsdienst in einer Fabrik bewahrt. Tino war zuerst zur ‚Ausbildung‘ für ein paar Tage in Chemnitz stationiert, aber gleich danach wurde seine Kompanie nach Ungarn verlegt. Es muß ein lächerlicher Haufen gewesen sein, die Transportkolonne Bauer. Aus welchem Kalkül man eine Einheit fast zur Gänze aus Theaterleuten bildete, hat sich mir nie erschlossen. Tänzer, Tenöre und Komiker an den schweren Henschel, unvorstellbar. Wir schrieben uns täglich. Tinos Briefe waren immer lang, ohne Wehmut, aber voller Liebe. Trotzdem hatte ich Angst, eine rassige Ungarin könnte ihn mir wegschnappen. Dem Major Bauer muß klar gewesen sein, daß er mit dieser Truppe keine Schlacht gewinnen würde. Hörte man in der Ferne Kanonendonner, verlegte er die Einheit außer Reichweite. Ich bin ihm heute noch dafür dankbar. So näherte Tinos Einheit sich immer mehr Wien.

...

Wenn von meiner Oma die Rede war, nannten alle sie Mamma. Ich sprach meine Mutter mit Mama an. Mama, in die Krise der Zwischenkriegszeit geboren, hatte die übliche Friseurinnenausbildung gemacht. Sie hat danach einige Wiener Siegertitel im Preisfrisieren errungen. Tino, mein Vater, war eingezogen zur Wehrmacht und diente bei einer Transporteinheit in Ungarn. Sie bestand überwiegend aus Theaterleuten. Der Kommandant, Major Bauer, ging alle paar Tage auf die Jagd, um den Speiseplan der Truppe aufzubessern. Wurde der Kanonendonner von der Front her lauter, verlegte er die Einheit so weit in Richtung Westen, bis der Kampflärm einen gewissen Lautstärkepegel unterschritt. Trotzdem gab es natürlich auch gefährliche Momente, wenn die mit Munition schwer beladenen Henschel im Morast steckten und ein leichtes Ziel für Luftangriffe boten.

Die Bombenangriffe auf Wien intensivieren sich. Einem von ihnen ist am 12. März die Staatsoper zum Opfer gefallen. In den Kellern des Philipphofs gleich nebenan sind einige Hundert Menschen unter dem einstürzenden Gebäude begraben worden. Viele der Leichen sind auch später nicht geborgen worden, als man die Ruine eingeebnet hat. Sie liegen noch heute unter Alfred Hrdlickas ‚Mahnmal gegen Krieg und Faschismus‘, gegen das bei und nach seiner Enthüllung im November 1988(!) noch heftig polemisiert worden ist, weil allen Opfern des faschistischen Krieges gewidmet, also auch den Juden.

Im Wienerwald bei der Jubiläumswarte donnern Flakstellungen, die anfliegenden Bomber zu bekämpfen. Das Artilleriegetöse macht Mama nervös. Sie flüchtet mit mir in Schatzingers Gartenhütte am Gallitzinberg, vermeintlich ins ruhigere Grüne, doch letztlich näher zur Artillerie. Prompt durchschlagen die Splitter eines Luftabwehrgeschoßes das Dach der Holzhütte. Zum Glück bleiben wir unverletzt.

Im April werden die Lebensmittel immer knapper. Es gibt kaum noch zu essen und auch keine Milch für Säuglinge wie mich. Die Russen beginnen den Sturm auf Wien. Man munkelt über Plünderungen und Vergewaltigungen. Ein Bekannter, Transportunternehmer Czermak, besitzt noch einen betriebsfähigen Lastwagen. Er stellt einen Flüchtlingstransport zusammen für Leute, die nach Tirol wollen. Wie er in jenen Tagen an Treibstoff herangekommen ist, bleibt ein Rätsel. Opa überzeugt Oma und Mama, sich mit mir dem Transport anzuschließen. Er, der seit dem Ersten Weltkrieg mit einem Holzbein herumläuft, werde inzwischen versuchen, den Friseurladen zu verteidigen.

Tinos Einheit ist mittlerweile dem Frontlärm bis nach Oberösterreich vorausgeeilt. Unterwegs hat sie in Baden bei Wien kurzen Aufenthalt genommen. Als Mama das gehört hat, hat sie sich sofort ein Fahrrad ausgeborgt und ist unter den wirren Umständen einer sich ständig nähernden Frontlinie von Ottakring nach Baden gestrampelt, um Tino zu treffen. So erfährt er von unseren Fluchtplänen nach Tirol. Einzelheiten stehen noch nicht fest.

Der Lastwagen mit uns Flüchtlingen unter der Plane auf der Ladefläche ist nicht der einzige Richtung Westen. Es sind Zehntausende unterwegs auf der Flucht vor der Ostfront. Kriegsgefangene und Häftlinge zu Fuß, verwundete Soldaten auf Pferdewagen, Truppen, die verlegt werden und immer wieder Zivilisten, Frauen mit Kleinkindern. Tiefflieger beschießen die Kolonnen. Wer kann, sucht Deckung im Straßengraben. So kämpft man sich durch nach Kitzbühel und braucht dafür zwei Tage. Streckenweise regnet es und schneit sogar. Zornig strample ich mir immer wieder den Bauch frei, sehr zu Omas Sorge. Als wir endlich da sind, zittern alle, wegen der feuchten Kälte, aber nicht nur.

Kitzbühel 1945. Schichtwechsel. Die Promiurlauber, Nazi-Bonzen, machen einer neuen Touristenclique Platz. Den Kommandanten und höheren Offizieren der US-Army. Kitzbühel ist weitgehend unzerstört. Ein gewisses Maß an Schäden und Opfern gibt es in der Umgebung, verursacht hauptsächlich von fanatischen SS-lern. Sogar gegen den Widerstand des deutschen Oberbefehlshabers wollen sie den heranrückenden Amerikanern nichts als verbrannte Erde hinterlassen. Auf die vermeintlich menschenleeren Almen fallen Restbomben der Air Force. Das Treiben in den Gassen zwischen den dreistöckigen Tirolerhäusern ist lebhaft. Die Besatzung bringt von Anfang an Leben mit sich. Zu den Lastwagen der Army gesellen sich private, die die Kriegsjahre versteckt in irgendeinem Heuschober überdauert haben. Für den einen oder anderen ergeben sich sehr rasch neue Geschäftsmöglichkeiten. Die Mehrheit darbt.

Kitzbühel heute. Zweimal im Jahr treffen sie sich alle. Im Jänner zum Hahnenkammrennen, Ende Juli beim ATP Tennisturnier. Luxuslimousinen und Hubschrauber des Geld- und Promiadels, in exquisite Freizeitwohnsitze Zugezogene, Tagesgäste, die einmal die Sau rauslassen möchten. Mittel- und Unterschichthorden feiern ab als wären sie auf dem Ballermann. Nichts von alpiner Ruhe, Tag und Nacht. Müllberge werden am frühen Morgen aus den Gassen geräumt. Papierbecher, Whiskyflaschen, weggeworfenes Essen, überall Dreck. Wer hier hungert, dem ist nicht zu helfen.

Wir haben hier keine Ansprechadresse. Im Gemeindeamt nennt man uns einen Bergbauernhof oberhalb Jochbergs. Dort wandern wir hin. Auf dem steinigen Bergpfad bricht unser Kinderwagen zusammen. Jetzt müssen die zwei Frauen mich und die mitgenommenen Habe (die zum Großteil aus schweren Papierpacken bestehen, nämlich die Noten von Tinos Kompositionen), in Händen tragen. Wenigstens hilft das als Argument, um von der Bäuerin (der Bauer ist aus dem Krieg noch nicht heimgekehrt) nicht abgewiesen zu werden.

Abgewiesen werden, das ist gar nicht so weit hergeholt. Zwar ist die Tiroler Bevölkerung grundsätzlich hilfsbereit, doch meinen manche, selber in einer zu tristen Lage zu sein, um Fremde beherbergen zu können. Überdies sind die Wiener nicht sonderlich beliebt, vielleicht nicht ganz grundlos. Und was dann?

Oma gibt Schmuck und Geld für Unterkunft, Milch und Erdäpfelknödel. Sie bezweifelt, dass ich mit drei Monaten Erdäpfelknödel vertragen werde, aber mehr als das sind Erdäpfelknödel bis heute eine meiner Lieblingsspeisen.

Mittlerweile, Ende April, liegt Tinos Theatertruppe bei Wels. Obwohl aus Berlin noch Durchhalteparolen kommen, befindet Major Bauer, der Krieg sei vorbei und die Truppe löst sich auf. Tino will sich nach Tirol durchschlagen.

Die Amerikaner überqueren die Donau in Oberösterreich von Norden her und ebenso die Tiroler Grenze über den Fernpass. Die Erste Armee der Deutschen setzt sich im Raum Kufstein-Kitzbühel fest, verstärkt durch Einheiten der Waffen-SS. Die wollen hier eine Alpenfestung errichten.

Tino kann nur nachts wandern. Überall streunen noch versprengte SS-Leute umher, die nicht zögern, jeden der Desertion Verdächtigen kurzerhand zu erschießen. Deshalb müssen auch größere Orte weiträumig umgangen werden. Tiefflieger der Alliierten verbreiten Angst und Schrecken. Wer weiß, wie viele Menschen in der Phase des Zusammenbruchs noch sinnlos umgekommen sind.

Die Ortsangabe Tirol ist nicht gerade exakt, um im allgemeinen Chaos zwei Frauen und ein Kleinkind zu finden. Tino hat keine Ahnung, wo er suchen soll. Nach der Ankunft in Jochberg hat Mama einer Bekannten in Salzburg geschrieben und die Absenderadresse auf dem Kuvert vermerkt. Die Stadt-Salzburgerin ist wegen der Bombardierungen nach Filzmoos zu Verwandten aufs Land gefahren. Bei denselben Bekannten sucht nun auch Tino zwischenzeitliche Labung. Auf diese Weise erfährt er unseren Aufenthaltsort.

Trotz aller Vorsicht läuft er letztlich doch noch einer Patrouille in die Arme. Der Schreck fährt ihm durch alle Glieder. Allerdings, das ist ja kein VW-Kübel, sondern ein Jeep und die tragen ja auch keine MP38, und die sind ja Schwarze! Also Gefangenschaft? Die GIs reden kurz mit Tino und während sie schon weiterfahren, ruft einer ihm zu, go home!

Tinos Ankunft in Jochberg verbessert unsere Lage nicht. Die Bäuerin findet es wohl ungerecht, dass dieser Mann frei herumläuft, während der ihre irgendwo in Russland gefangen ist oder tot. Dazu kann Tino zum täglichen Überleben nicht allzu viel beitragen. Zwar scheut er keinerlei Anpacken, doch sind ihm, dem Musiker, die Abläufe auf einem Bergbauernhof nicht eben geläufig. Aus Wien hört man Gerüchte, dass die Stadt bald aufgeteilt werden würde in Besatzungszonen und die Franzosen den westlichen Teil, also auch Ottakring, verwalten würden. Mama und Tino beschließen daher, schon einmal mit der Bahn zurück nach Wien zu fahren, während Oma und ich zurückkehren würden, sobald die Umstände es zuließen, mit demselben Lastwagen, mit dem wir gekommen sind.

Die Bahnfahrt ist ein Abenteuer. Es scheint, als hätte die ganze Welt mit diesem Bummelzug nach Wien wollen. Mama, ein Wirbelwind in solchen Situationen, befindet sich schon im Zug, während ihr zurückhaltender Tino noch am Bahnsteig hinter der drängenden Masse steht. Die Fenster des Waggons sind offen, oder besser, alle Scheiben fehlen. Mama ruft flehend den paar Soldaten zu, die in der Nähe stehen: Ich bitt Sie, schiebts ihn eine, und die Männer packen Tino, reichen ihn weiter über die Menschenmassen hinweg und sie schieben ihn eine durch das Wagenfenster. Nur so kann auch er in den Genuss der folgenden Fahrt mit dem schwer havarierten Zug nach Wien kommen, die 36 Stunden dauern wird.

So bleibe ich noch eine ganze Weile Flüchtling in Jochberg, bevor Czermak sich entschließt, die Heimfahrt zu wagen. Auf der Ladefläche des Lasters sind die meisten der früheren Passagiere wieder versammelt, als der Wagen Richtung Osten ruckelt. Es hat ein paar Tage stark geregnet. Bei einem Ausweichmanöver auf das durchweichte Bankett sinkt plötzlich das rechte Vorderrad ein und der Wagen stürzt auf die Seite. Die meisten Fahrgäste bleiben unverletzt bis auf ein paar Prellungen und Abschürfungen, sogar der Lastwagen kann die Fahrt fortsetzen, nachdem die Männer der Reisegruppe ihn wieder aufgestellt haben. Eine Mutter aber bleibt leise weinend über ihren achtjährigen Buben gebeugt, der von der Bordwand erdrückt worden und sofort tot gewesen ist. Trotz des Unfalls setzt sie die Reise mit der kleinen Leiche fort, ihre Probleme wären nicht geringer, wäre sie zurückgeblieben. Es hätte jeden von uns treffen können.

Der fehlende Häuserblock hat meinem Vater einen Schreck eingejagt, weil er ihn mit unserem Wohnhaus verwechselt hat, als er anlässlich eines Fronturlaubs zu mir und zu meiner Mutter wollte und erst nach einigem Herumirren ist er dahintergekommen, dass der fehlende Häuserblock nicht unser Wohnhaus und unser Wohnhaus um einen Häuserblock weiter westlich und ganz unversehrt war. Mein Vater wollte zu meiner Mutter, um sie zu heiraten und dazu hat er auch den Fronturlaub bekommen. Da also der fehlende Häuserblock nicht der Häuserblock mit unserer Wohnung war, haben meine Eltern eine aufs Wesentliche beschränkte Kriegshochzeit feiern können und gleich danach ist mein Vater zu seiner Künstlertruppe nach Westungarn zurückgekehrt.